JUGUETES DE DIOS, Rosario Troncoso.

Una solitaria calle del paraíso.

Si un día de tantos, de esos en que amanece y te coge despierto, tu mujer te pone las maletas en la calle;  si tu editor esa misma mañana te llama y te dice que la publicación que estaba prevista de tu libro se prorroga sin fecha, dicen que por problemas técnicos; si en el trabajo (ese que alimenta tu despensa, que no tu alma) tu jefa te llama la atención porque te tomaste la libertad de hacer lo que te venía en gana con los asuntos que te habían encomen-dado contraviniendo las ordenanzas y el proto-colo establecido; si el hijo que te quiere te pre-gunta para qué es esa cama que acabas de subir en el coche familiar; si de camino a tu casa, con el coche cargado de niños y de felicidad y los ojos anegados de lágrimas compruebas que las carreteras que siempre tomaste, esta tarde en la que apenas ha empezado a anochecer, no llevan a ningún lado y que por obras los cortes de los viales se suceden y las señales que anun-cian obras y provisionalidad no apuntan a nada cierto...
Cuando todo eso pasa, casi lo único que te queda es –como Charo Troncoso- pensar que no me enseñaron a ser libre ni a proteger-me del frío.
Quizá para entonces, cuando llega ese día,  se empieza a entender que «No era necesario dar las gracias./ Ni vivir, ni morir./ Ni ser de otra manera./ Ni culpar, ni arrepentirse./ Ni dormir sin sueños./ Ni soñar con que se duerme...» Al fin y al cabo ya es viejo que uno es sobre todas las cosas, lo quiera o no, un juguete divino, sin que importe siquiera «que no creas. / A él no le importa» y «por eso te ama,/ por tu ignorancia deliciosa», por mi ignorancia de sombra exquisita que quisiera confundirse en este instante entre los árboles del extraño bosque de silencios en que vivimos, casi de la misma manera que las insípidas y trasparentes gotas de rocío con las que me he despertado sobre los labios esta mañana, se confundieron con las lágrimas que me dejó una noche mal dormida a la intemperie, mientras creía que la vida era hermosa y miraba la luna rodeada de estrellas en una noche despejada, como quisiera estuviese ahora mi alma.
Pero nada es nuevo. La idea de los juguetes en manos de Dios es tan antigua como todos nosotros. Y quizá por eso es tan cierta como que siempre existe una cara oculta de la luna, un rostro velado que llevas pero que no te pertenece, que queda a las espaldas incluso en noches como éstas en las que ese Dios que dijimos, lo querrás o no, te hace comprender que eres lo que eres, casi nada, y que es inevitable entender que «un hombre sirve/ para muchos cuerpos./ (y que siempre) Siempre es de segunda mano». Y entonces igual nos queda apuntalar de  qué Dios hablábamos, de qué Dios hablabas, de cuáles eran tus creencias; pero eso tampoco importa tanto. ¡Qué más da! Después de todo cuando el mar te cubra no habrá sirenas esperándote. Y con nombre o sin él la vida sigue y los juguetes, todos los que somos, permanecerán desparramados sobre el suelo.
La poesía, que es silencio destilado y grito, sabe de todo eso y a veces, como ahora con este libro, se hace partícipe de estos juegos y se convierte en dardo que hiere o en vaso de zumo que te refresca en la espera del mañana. Éste que ahora les invito a leer es uno de esos. Tiene el ritmo de lo cotidiano, pero su corazón pesa tanto que las figuras y la retórica quedan obligatoriamente en la otra orilla, a un lado, casi como si sobraran donde las palabras solas son suficientes para que las reflexiones pervivan más allá del dolor del comienzo.
Los versos de Juguetes de Dios son como un extraño alimento para almas desasosegadas, gotas cristalinas del néctar que rezuman los higos maduros del otoño, un bálsamo con el que embadurnar la tristeza del presente y la esperanza que nos recuerda que es necesario vivir, un antídoto contra la pereza en el compromiso con la utopía y los sueños, una indicación que bien seguida lleva -sin esperártelo- a una de las tantas y solitarias calles del paraíso.

Manuel Bernal Romero

 

Nota del editor.

Cuando, tras los primeros toques y compases de violín y piano, se abre el telón y debuta -indecisa ante la mirada de un público callado y curioso- la frágil marioneta de una bailarina sostenida por finos hilos orientales, sólo cabe esperar conocer quién es el sagaz titiritero que se oculta tras los cortinajes burdeos del escenario.

En estos Juguetes de Dios los violines dan paso al silencio para mostrar no sólo la terrible soledad de los muñecos de trapo y cartón que se mueven ágiles entre bambalinas, sino para evidenciar que todos dependemos en mayor o menor grado de ese Ser del que permanecemos ajenos aún sabiendo de su existencia. La vida no es un destino por escribir, sino un capricho eterno y confabulador de ese Dios que juega a director de orquesta y de teatro con nuestra realidad concreta y con nuestros deseos.

La bailarina que mueve silenciosa la punta de sus pies sobre la ajada madera de la escena, es un ser abatido por la crudeza de la melodía que la lleva a danzar delante de su público, pero igualmente una artista rebelde que se niega a aceptar simplemente el designio de los hilos que la mueven y la contrarian convenciéndola de no ser otra Dorothy más en un mundo de magia que se dirija simplemente a Oz. Los chasquidos de los zapatos también pueden darse antes de finalizar el camino de las baldosas amarillas.

Rosario Troncoso, hábil, descargada de la materia y de lo superfluo, nos deleita con sus Juguetes como si de un canto de liberación humana se tratara. Y nos ofrece, con este, su poemario más transgresor, que no transgredido. Palabras para el Triunfo de quien sobrevive a Dios y, sobre todo, a sí mismo.

Víctor Alija, Director Editorial CVA Ediciones.